LA CAUSE DES CAUSEUSES ... Blog d'Incitation Poétique...

Il neige ! Il neige... , Pascale ARGUEDAS

 

Même les poivrons se font surprendre par la neige.

 Mth Peyrin / Photo du Jour 19.12 .09 / Lyon Bellecour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il neige ! Il neige !

Oh non… il neige…

 

*

Le blanc d’une boule

lancé sur une bouille réjouie

n’est pas le même que celui

qui se lit sur un visage barré.

 

 

*

La vie se joue ou se traîne

au bout d’une couleur,

qu’on la travaille noire toute une vie

qu’on la polisse belle et pleines de cris

 

*

la vie est un arc-en-ciel souvent joli,

parfois un  ciel de traîne

souvent un éclat d’envie.

Voilà. C’est dit. C’est rien. C’est tout.

 

*

Mais j’avais envie de rire et te dire

Il neige, youpi !

 

 

Pascale Arguedas

 

 

La maison se penche... , Geneviève RAPHANEL

I

 

 

  Les yeux baissés et à la queue leu leu, ils retournent vers la ville, là où des lumières, pensent-íls, s'apprêtent à briller. Ils soupirent devant l'eau d'un bassin, supputent ce qu'il faudrait de bois pour réparer les clôtures.

  Le désespoir les submerge, tout à coup, avant d'aller plus loin, non par manque de courage, mais à cause de ce qu'ils ont laissé là-bas, sans l'avoir trouvé. Et qui existait.

 

 

II

 

  Mots à la merci du pitoyable, cherchant le dehors, traçant le chemin toujours inabouti, vite recouvert ; silence qui retourne à ce qui fut rêvé.

   Mots retrouvés par la neige mais qui se taisent en nous, taisent leurs noms en nous.

 

 

 

III

 

  L'autre présence et la chambre qui tient bon sous le halo des lampes. Mémoire malgré tout, là même où n'existe qu'un balancement de fleurs peintes. La maison se penche, voit,

d'en-bas, les années.

  A force, le rire de l'enfance ouvre un chemin d'hiver.

 

 

 

IV

 

  De-ci de-là, se tisse l'histoire avec des fils récupérés et des adjonctions de toutes sortes, qui vont du lambeau de feuille à la carapace d'insecte, où se collent encore des débris de pattes desséchées. Ce tissage n'a ni commencement ni fin et des mots y entrent ou en ressortent avec la même facilité.

  Souvent le narrateur somnole ou passe le relais à un autre conteur tout aussi distrait, prêt à changer le cours de l'histoire. Personne, ici, ne fait rien exprès. On laisse les choses arriver ou en l'état, dans l'attente vague d'une ultime tempête dont on n'aurait pas décidé la venue et dont on ignore l'issue.

 

 

 

V

 

  Blanc, sur les squelettes du taillis, le chasseur sort de l'ombre et réclame une pause. Le  sang sèche. Les hommes et les oiseaux glissent sur le talus.

   Surgi de ce pour quoi il voulait vivre mais qui lui a été refusé, l'enfant retire de sa bouche une poignée de terre.

 

 

--------------------   Geneviève Raphanel  Textes inédits

 

 

 

 

  

 

 

 

Christiane VESCHAMBRE, Robert & Joséphine

 

 

 

Joséphine ce matin

a rencontré

la petite femme du soudeur

 

*

la petite femme du soudeur

n’est pas grande

elle est tout en pommes

et pelotes de laine

de couleurs doucement

vives

 

*

la petite femme du soudeur

son mari est soudeur

avec Joséphine elles se parlent

dans la rue

devant la crèmerie

Joséphine qui n’est pas

en pommes et en pelotes de laine

mais entre elles

entre leurs mains

roulent

comme une conversation

leurs maris soudeurs

et qui ont été prisonniers

pendant cinq années

 

*

ce matin j’ai vu

la petite femme du soudeur

dit Joséphine

à l’heure tendre

de la soupe

 

 

 

 

 

***

Christiane VESCHAMBRE, Robert & Joséphine,

Cheyne Editeur, 2008, p.54-55.

 

 

 

 

 

 

 

Rencontre avec l’écrivain Francesco Abate et son traducteur Marc Porcu, Samedi 12 Décembre 17h, à la Bibliothèque de la Duchère, Lyon 9°

RENCONTRE AVEC L'ECRIVAIN FRANCESCO ABATE

Journée littérature et cinéma sarde  
 
Rencontre avec l’écrivain Francesco Abate et son traducteur Marc Porcu. 
 
Francesco Abate est né en 1964 à Cagliari. Il est écrivain, journaliste et DJ.

  
En 1996, il publie une nouvelle : L’Oratorio, dans le cadre des Racconti di Celluloide (Alambicco). En 1998, il publie son premier roman Mister Dabolina chez Castelvecchi. En 1999, il est vainqueur du meilleur sujet pour le Prix Solinas avec Ultima di campionato. Le texte, adapté par Francesco Feletti, est mis en scène un an après au Théâtre La Cometa de Rome. En 2002, le réalisateur Lelio lecis en fait une pièce pour le Théâtre des Salines de Cagliari. En 2003 il publie son second roman : Il cattivo cronista chez Il Maestrale. Suivront ensuite plusieurs ouvrages dont deux avec Massimo Carlotto.

  
Francesco Abate est également journaliste professionnel : il écrit pour l’Union Sarde. En France, ont été traduits ses romans Ultima di campionato (Dernière journée de championnat) et Il cattivo cronista (Le chroniqueur sans cœur), par Marc Porcu pour la Fosse aux Ours.

Informations

Dates: samedi 12 décembre 2009

Horaires: 17h00

Lieu: Bibliothèque de la Duchère - 226 avenue du Plateau - 69009 LYON

Organisé par: Institut Culturel Italien

En collaboration avec: Marc Porcu, traducteur de l'écrivain Francesco Abate

CHAMP DES HOMMES, CHANT DES ÂMES Exposition des oeuvres de Winfried VEIT du 8 au 27 Décembre à la Cathédrale St Maurice de VIENNE ,Visite guidée et conférence Dimanche 13 Décembre après-midi.

  
 

 

 

 

 

 

Les voix:

ajustées au vent, proches du coeur

incinérées.

 

 

 

*

 

 

 

Die Stimmen:

windgerecht, hernznah

brandbestattet.

 

 

 

 

Paul CELAN

 

 

 

 

« Dans un morceau de bois, il a réussi à sculpter la femme aux bras tendus. Il l'a installée sur le rebord d'un socle - falaise beaucoup plus grand qu'elle, matérialisé au dessous d’elle. Elle a les deux pieds bien ancrés, comme enracinés, soudés dans le prolongement du vide. Les mains sont larges, doigts serrés en position d'accueil, inconditionnel. Le cou et le visage sont érigés en arrière, comme écrasés par la pesanteur profonde et céleste dont on ne saurait faire semblant d’ignorer la nature. Le corps arqué et le regard  résistent à cette opposition difficilement concevable entre-deux, entre le sol friable et le cosmos rétractile.  Les seins et le ventre forment un concentré musculaire triomphant sous les coups de gouge délicats, reposés, invisibles  et  miraculés. Des triangles ont surgi,  dont le plus solaire insiste au centre de gravité « exalté ». L'utérus se profile,  valorisé, consolidé à l'extrême. « Combien d’arbres abattus ? » a-t-on demandé, pour redonner la vision du secret en des formes inédites ?  Où étaient les soudures dans les sculptures – frères, les géants dérisoires aux ailes fracassées? La petite femme en bois ne répondra pas, Atlas aux larmes indélébiles.  Les arbres sont des êtres qui ont légué leur chair pour prêter meilleur sort aux survivants. La peau des arbres nous protège sans commentaire supplémentaire, contre l’impudeur décervelante des cauchemars. »

 

 

 

 

 

 

Marie-Thérèse Peyrin

 

 

 

 

 

 

 

 

Pour Winfried VEIT,  8 Décembre 2009 à Vienne (Isère)

Cathédrale St Maurice.

 

Christiane VESCHAMBRE, Fanny BATT, Claude GOBET et LES FILS DU FLEUVE, le 11 Décembre à Pandora, ça ne se rate pas !

L’Espace Pandora et la Semaine de la poésie de

Clermont-Ferrand présentent

POESIE HORS CHAMP

Exposition, lectures, concert

   

Vendredi 11 décembre / 20h

à l’Espace Pandora

7, place de la Paix - 69200 Vénissieux

[tram T4 - arrêt Marcel Houël-Hôtel de Ville]

Dans le cadre des 2e Journées de la Fédération Européenne des Maisons de Poésie, l’Espace Pandora organise, dans ses locaux à Vénissieux, et en collaboration avec la Semaine de la poésie de Clermont Ferrand, une soirée en “trois temps, trois mouvements”.

AU PROGRAMME :

- 20h : “Finissage” de l’exposition de l’artiste-peintre Fanny Batt, A tire d’encres

- 20h45 : Rencontre-lecture avec  Christiane Veschambre, auteure, notamment, de Robert et Joséphine (éd. Cheyne), et ambassadrice, pour l’occasion, de la Semaine de la poésie de Clermont-Ferrand.

- 22h : Lecture et concert de Claude Gobet et les Fils du fleuve à l’occasion de la parution de l’ouvrage Chorale (éd.

Bérénice). Claude Gobet sera accompagné des Fils du fleuve, qui

naviguent entre blues, reggae, jazz et soul.

A très bientôt !

L'équipe de l'Espace Pandora

7 place de la Paix

69200 Vénissieux

Tél. : 04 72 50 14 78

espacepandora@free.fr

http://www.espacepandora.org

Charles JULIET dans la revue d'art TROU

 

Charles JULIET parle de Fabienne VERDIER

 

 

« Il y a plusieurs années, alors que je lisais « les heures oisives » du moine Urabé Kenkô (mort en 1350), j’avais été interloqué par cette notation : « Quel que soit l’objet sa perfection est un défaut ». A l’époque , je n’avais pas encore découvert que la perfection en art, peut être morne, ennuyeuse, et j’avais dû faire effort pour comprendre et accepter ce que j’avais lu ».

 

A la poursuite de l’excellence, Fabienne conduit la toile peinte à son achèvement, mis consciente que l’œuvre achevée risque de donner l’impression d’être figée  fermée, elle s’efforce de la maintenir ouverte, comme si elle devait être encore travaillée, comme si elle pouvait encore évoluer. [ …] Réaliser cette prouesse exige des sens affinés, beaucoup de subtilité et un métier affirmé . »

 

 

 

 

Dix neuvième numéro de la revue TROU – Septembre 2009

 

Autres invités :

Gao Xingjian , Jean-P Gavard-Perret, Pavel Schmidt, et Jacques Bélat.

Winfried VEIT à Vienne (38), c'est éminent et imminent ! INAUGURATION 8 DECEMBRE à 20h

 

 

Regard orienté vers le haut, regard orienté vers le bas.

Il s’agit de prendre du recul, de la distance, une tentative d’élargissement de la conscience, chercher un regard plus large plus haut, par une vue qui souligne (notre) petitesse, multitude, dépendance, solidarité, solitude…

Par cette vision d’en haut, il y a inversion des proportions physiques de notre corps qui paraît rétréci, tandis que notre part d’ombre prend de l’importance.

Peindre et sculpter ont pour moi un caractère d’interrogation qui rend visible  une part de l’inconscient personnel et collectif.

Le principal intérêt du travail artistique est dans sa force de suggestion à travers des  images symboliques qui agissent directement en nous. Là se rencontre l’énergie vitale de la créativité et de l’imaginaire de l’observateur, un dialogue s’installe entre les inconscients, provoque l’émotion sans nécessaire participation intellectuelle ou compréhension.

Winfried VEIT

Il était une fois La Cause des Causeuses [2] Camille et Rodin, l’exclue et l’élu

                                                                (c) Photo Mth Peyrin /Folon à St Paul de Vence

A l’HOMBRE DE NADA

 

                                                                

On connaît probablement l’histoire. Il y a d’un côté un homme influent RODIN, sculpteur renommé et de l’autre côté une jeune artiste Camille CLAUDEL qui se réjouit  un temps d’être l’élève, la muse, puis l’amante du grand homme et qui le paie très cher. Après avoir été internée et dépossédée de toutes ses œuvres, elle a fait partie des malades psychiatriques morts de faim dans les hôpitaux pendant la seconde guerre mondiale. Son œuvre à elle est restée dans l’ombre très longtemps jusqu’à ce que justice et  honneur lui soient restitués, mais à titre posthume. C’est parce qu’elle a sculpté non les PLEUREUSES mais les CAUSEUSES que je l’ai choisie comme caution symbolique à notre partage poétique. Ce faisant, nous avons fait l’effort de ne pas reproduire la guerre des sexes  qui  couve toujours, même en Littérature, malgré le déni collectif, tant la domination masculine politique reste enracinée dans l’imaginaire ambiant . Il n’y a qu’à simplement considérer les quotas et les disparités de représentation dans les salons et les tribunes littéraires. Les statistiques parlent d’elles-mêmes.

 

 Nous avons donc trouvé tout naturel ICI , et ce malgré le déséquilibre flagrant de visibilité, de ne pas nous cantonner exclusivement à l’écriture des femmes et de garder le goût de  célébrer tous les poètes, les artistes, hommes ou femmes dont nous apprécions le travail. Cela ne veut pas dire que nous montrons tous les poètes et tous les artistes actuellement en vogue … Nous montrons ceux et celles avec qui s’est profilée une affinité, voire une connivence avec une idée de mutualisation des réseaux  personnels afférents. La chose est simple finalement. Nous la souhaitons un peu pérenne.

 

A l’expérience, il s’avère que la liberté de rallier ou de quitter la CAUSE reste la condition essentielle de notre entreprise de convivialité poétique. Nous ne montrons que ce qui nous plaît et refusons de laisser tribune à la plainte et à la revendication des participants qui dénigrent le travail de partenariat dont nous avons besoin pour réaliser des actions bénévoles dans la vie culturelle locale.

 

Nous ne rallumerons pas la guerre entre Camille et Rodin. Nous sommes du côté de la Valse ( Même ultime…) , plutôt que de l’Implorante.

 

Nous optons pour l’intérêt collectif en respectant  les individus qui la composent. Il nous faut  malgré l’incitation extérieure à en découdre, rester calmes, pour s’épauler naturellement et le mieux possible danser la vie en  Poèmie Amie.

 

Il n’y a pas d’exclus, ni d’élus. Il y a ceux et celles qui viennent et qui partent LIBREMENT.

 

 

Pour la Cause

La Présidente

MT PEYRIN

 

 

 

http://la_cause_des_causeuses.typepad.com/la_cause_des_causeuses_/2009/11/il-%C3%A9tait-une-fois-la-cause-des-des-causeuses.html

 

                 

RESERVEZ VOTRE SOIREE pour notre PROCHAINE REUNION DES ADHERENT(e)S

ouverte aux SYMPATHISANTS LE  MARDI 15 DECEMBRE à 18H

(Lieu non encore déterminé au Centre Ville)

juste avant de rejoindre à 20H

           les  poètes de ce nouveau  MARDI D'ISABELLE organisé par Anne-Lise BLANCHARD

               Marianne Walter et Bernard Barthuet

 

           35 rue Sainte-Hélène 69002 Lyon  M° Bellecour

 

           Leurs livres seront disponibles sur place.

 

           Participation : 3 euros, votre enthousiasme et une boisson ou un grignotage.

 

les poètes de ce nouveau  MARDI D'ISABELLE organisés par Anne-Lise BLANCHARD

TARMAC Onglet N°10, Valérie CANAT DE CHIZY

 

 

░░░

░♥ ░

░░░

 

J’ai enterré mes rêves.

Quoi

Oui

Je suis

Là.

Je dérange.

Je range.

Je ne bouge pas.

 

 ф

 

Tant de silences

Dans la maison des branches

Le bois craque

Dans le vent.

 

 ф

 

Je me brûle les lèvres

J’aspire pour me consumer

La craie broie

Ma peau.

 

 ф

 

░░░

░♥ ░

░░░

 

Valérie canat de chizy , même si,

pré#carré 61 /hervé bougel

septembre 2009

 

 

 

Tarmac Onglet N°9, Angèle Paoli

Voce isulana

Passagère du vent
l'île emmurée murmure
murmures de l'oubli
murmures d'outre-monts
et d'outre-mer murmures.

A l'assaut des tempêtes
elle offre sa carène
gonfle ses âpres flancs
fait chanter ses voilures
hisse haut le pavois
de ses fières souffrances
et l'écho du torrent
à l'abri des regards
panse ses plaies secrètes
balancées par les pins.

Alors arrimée
à jamais
à sa rive sauvage
surgit la voix
de ceux qui se sont tus.

Extrait de Noir écrin. Poésie cap-corsaire, A Fior di Carta, 2007, p. 46

Poème mis en ligne par Marie-Ange Sebasti

Tarmac Onglet N°8, Michel THION

« On peut identifier un silence naturel à son caractère enjoué, primesautier, presque évaporé. Il est complexe, léger et changeant, il apparaît un instant, puis s’évapore sans prévenir.

Un silence de synthèse n’a pas cette spontanéité. Il est parfois assourdissant, égocentrique, il paraît prétentieux. Pourtant, il n’est pas dénué de qualités. Il est au fond simple et clair, et le silence naturel peut paraître quelque peu affecté en comparaison de ce silence plein de verdeur et de franchise.

En réalité, les artistes du silence font appel à ces deux sources, dans des proportions qui sont l’essence même de leur art, pour obtenir un silence qui soit pensif, sans être pesant, volontaire sans être insistant, bref, un silence troublant, évocateur et évanescent ».

Michel THION Traité du silence, Peintures d’Anne Weurlesse, VOIX D’ENCRE , 2004, quatrième de couverture.

 ________________________

 Michel THION invité ce mercredi soir 25 Novembre ,  en même temps que Stéphane JURANICS, pour la première Rencontre du Cycle de Lectures « Paroles en Archipel »  proposé par Michel REYNAUD à la Médiathèque Marguerite DURAS, Quartier BACHUT, Lyon 8°.

Tarmac Onglet N°7, Joël VERNET

"La main prête main-forte à l'avenir.

Détrompe-toi, il ne s'agit pas pour toi de vivre comme eux, montre en main. Tout au contraire, va de ton pas, de ta petite musique, ne cède pas aux sirènes de la vitesse, ne te soucie ni de l'ornière, ni du résultat. Laisse ta main brouiller les pistes, dessiner les ébauches, inventer son destin.Ne te soumets jamais aux gains dérisoires.

Ils ne conçoivent jamais la main au repos, toujours en chantier, en éveil. Elle tapote, elle écrit, elle pianote, elle indique, elle répète et tout cela, en silence, presque la bouche fermée. "

Joël Vernet, La main de personne, Fata Morgana,1997, p.50-51.

Tarmac Onglet N° 6, Armand DUPUY et BOBI+BOBI

  

© Les paensements d'Arrière-arrière-grand-maman

                                                         ©   Peinture de Bobi + Bobi

J’accélère et je dépasse la femme au chignon. Je lui devine des yeux rapprochés, des yeux très petits menacés. J’accélère, elle disparaît dans mon dos. Si lente qu’on la dirait patinant dans sa glu de pensées, qu’on la dirait sans pieds sur la brume enlevée. Elle s’éloigne et de plus en plus nette, elle recule. Bien sûr, je ne la vois plus, mon dos l’imagine. Il fait jour, à peine, et je ne suis pas sûr de l’avoir vue. Pas sûr d’avoir dépassé cette femme au chignon dans la rue. On claque un rideau de fer, un gars s’accoude à sa portière, le tram râle fort sous ses omoplates. Puis tout ça – le gris, la rue, la femme et les bruits – prend l’air d’une boîte mal fermée dans laquelle je m’enfonce. Quand je suis tout à fait disparu, il ne me reste , à côté, que des yeux de profil, ces deux yeux menacés.

 

Texte : Armand Dupuy
Peintures : Bobi + Bobi

 
Texte bilingue français/anglais
46 pages couleur
21 x 14 cm
9 euros + postage
Edition limitée/ limited edition
contact : http://animalgraphique.canalblog.com/

 

Il était une fois... LA CAUSE DES DES CAUSEUSES [1]

VENDANGES POETIQUES DE LA CAUSE DES CAUSEUSES 2007 (c)

Il était une fois trois amies, Guylaine CARROT, Marie-Ange SEBASTI et Marie-Thérèse PEYRIN qui aimaient rencontrer les poètes, et lire ou écrire la poésie. Il était plusieurs fois des rencontres avec la multitude croissante de ceux et celles qui écrivent, peignent, lisent, photographient ou échangent des lectures, des engouements artistiques dans la Région Lyonnaise et au-delà . Cela dura quelques années avant la création du blog de la Cause des Causeuses fin 2004 et de l'Association début 2007,  avec quatre membres fondateurs: les 3 mêmes amies et un jeune poète  Armand DUPUY qui a fait son chemin depuis, sur le Site Remue Net notamment. Le cercle des « connaissances » augmenta progressivement  son tour de taille, se diversifia, et ouvrit un passage pour d'autres dégustateurs de poésie et d'art vivant. Comme dans tous les groupes il y eut des affinités, des attractions, des enthousiasmes, des défis, des divergences plus ou moins tranquilles, des réticences, des refroidissements voire des éloignements (re)marqués. La vie ordinaire est ainsi.

 

Aujourd'hui la question de la cooptation est à considérer comme l'élément de cohésion et de dynamisme vital de cette présence collective hétérogène et bénévole sur l’espace public. La liberté d’appartenance à une  association implique une volonté constructive qui respecte les individus dans leurs choix et mutualise la loyauté vis à vis d’un objectif commun. La capacité subversive de l’écriture et de l’art en général est indispensable. Cependant, elle est inapte à générer et à conserver en bon état des liens créatifs, si la question de la reconnaissance est trop subordonnée à une problématique personnelle vis à vis des enjeux de visibilité de « l’œuvre » supposée méprisée ou trop méconnue par les instances culturelles officielles.

 

 La Cause des Causeuses n’a pas a intercéder auprès des décideurs pour favoriser des aides financières aux créateurs, elle n’en a ni le temps, ni  l’envie, ni les compétences. Elle n’est pas disposée non plus à cracher dans le potage et renoncer à ses partenariats amicaux sous le prétexte que untel ou unetelle n’a pas eu la réponse escomptée lors de ses appels à fonds ou à notoriété à titre personnel.

 

 Les lecteurs sont libres de leurs mouvements, les institutionnels n’ont de compte à rendre qu’à leurs employeurs et à leurs usagers par l’intermédiaire des rouages politiques républicains. Les éditeurs ont leur ligne commerciale et leur options sélectives et on connaît leurs difficultés pour maintenir à flot leurs cargaisons.

 

La Cause des Causeuses reste attachée au partage des textes et des images susceptibles de féconder l’imaginaire souvent cloisonné par l’origine sociale ,la disponibilité et le savoir-faire. Le Virtuel permet cela.  Mais si  l’écran ne paraît pas assez flatteur pour les contributeurs, et que certains tiennent absolument à promouvoir la logique de guerre des places au soleil, il leur appartient de trouver par eux-mêmes des endroits où l’herbe est plus verte et nourrissante. Il ne manque pas de pâturages à l’entour. Quant aux lecteurs de poésie, on ne saura jamais les capturer avec de l’injonction et du reproche.

   

J’espère que cette mise au point permettra aux personnes concernées de reprendre la position qui leur convient en 2010 en meilleure connaissance de clause et de Cause. Par mail , nous restons à la disposition de toutes et tous pour répondre à toute question concernant la nécessité de cette note d’étape.

 

A vous revoir ou vous lire

En Poémie Amie

ANTHOLOGIE DU POT AU ROSE | AVANT-PROPOS | POTINS SUR LE POTAGE ( Esquisse inédite )

P♀T

 

AUX

 ROSES 

\♀♀♀/

|         |

*****************

Quand j’ai été plus vieille, j’ai calfeutré toutes mes oreilles

comme pour des fenêtres trop usées dans les interstices à courants d’alizé.

Peut-être n’entendais-je plus rien, que les corbeaux mitoyens, au dehors, du pré voisin

Car ici tous mes chats sentencieux ronronnaient, surveillant la soupe aux citrouilles,

qui, Elle, indifférente orange, clapotait et ronchonnait.



J’avais appris une recette recopiée sur mon lit, dans Femme Actuelle, avec de la Vache qui Rit

Un peu de lait et quelques poivrières, dès lors on me prit pour la sorcière du placard à balais. Celle que j’ai

chassée un jour, à coups de tapette à mouches, certes mais, avec grand amour.

Une de mes dents venait de me quitter, et la facture du gaz gisait, gluante sur l’évier.



Quand j’ai été plus ancienne, j’ai replié toutes mes antennes

car le Grand Monde m’ inquiétait par ses torrents d’iniquité.

Tous ces allumés en cavale et leurs rudes manies de vandales

aux prises avec leur gros nombril, une impossibilité de regard subtil.

J’avais appris une autre recette, feuilletée près de la fenêtre

dans le magazine ELLE, à la section du cas par cas.

Un onguent contre le mal d’oreilles et toutes les tristes saturations.

Or on me prit pour la pharmacienne, celle des grands bosquets déglingués

que je soudoie de temps en temps, pour soulager mes petites hernies sentimentales

et ces déficits de silence qui m’empêchent de préparer , mieux encore, ma meilleure mort.



Je la sais verticale.



Quand j’aurais été plus vieille, j’aurais ri comme une treille

secouée par des vendangeurs bègues, ruisselante et ahurie.

Lyon (France) Marie-Th . Peyrin

Contribution envoyée à Martin WINCKLER 

sur son  Blog Atelier d'Ecriture CHEVALIERS DES TOUCHES

"C'est un exercice d'écriture, mais cette fois-ci c'est Martine B. qui le propose. En hommage à Warning, un poème de Jenny Joseph. Un poème qui commence par "Quand je serai plus vieux/vieille..." Tout un programme. Au boulot ! Date limite de remise : Dimanche 22 novembre minuit. " Martin WINCKLER

 

La rose ? Pourquoi pas, Jean JOUBERT

LA ROSE ? POURQUOI PAS

      Je nommerai rose la rose,

      rose toujours "déclose"

      de Ronsard ou de Saadi,

      toujours mortelle et renaissante,

      rose de siècle en siècle,

      rose femme

      ou rose mystique,

      humble rose que je respire :

      rose rose de mon jardin Poème proposé par Geneviève VIDAL

                    Jean Joubert    État d'urgence   Edinter 2009

Poème proposé par Geneviève VIDAL

     

Pots aux Roses ou Pot au Rose , l'énigme du 12° Printemps des Poètes ?

Sautant à poèmes joints l'austérité des mois d'hiver, nous nous préparons déjà au chantier créatif du 12° PRINTEMPS DES POETES. Il s'agira de déjouer par l'humour et la malice requise,une vision peut-être trop restrictive de l'écriture des femmes en poésie. L'affiche nationale nous le dit bien : les poèmes poussent dans des pots roses sous le regard très sérieux mais plutôt distrait d'une fillette rêveuse. Le décor est planté, supplantons tout cela par une certaine insolence( non violente) et une ouverture à d'autres possibilités de restituer les voix féminines dans d'autres couleurs, d'autres métissages tenant tête et coeur dans le monde ségrégatif qui perdure.

Nous commencerons dès Janvier nos Ateliers Créatifs avec les enfants de la Médiathèque Marguerite DURAS,sur 6 Séances. Un autre Atelier sera mené parallèlement à l' Ecole Primaire Jean Macé dont les réalisations rejoindront comme l'année dernière, l'Exposition commune accessible au public pendant le Printemps des Poètes.

Antoine Carrot

Chacun porte en soi
Une terre atteinte par un dépassement
Avec un horizon promis
Un escalier qui se termine en blues
Des vergers des appétits d'automne
Des livres ouverts et refermés
Et le moulin du sourire des autres

Antoine Carrot, Nocturne, préface d'Anne-Lise Blanchard, Librairie-Galerie Racine, 2005, p. 67

Extrait mis en ligne par Marie-Ange Sebasti

Guillaume d'Aquitaine cité par le Peintre Pierre SOULAGES

Je ferai un poème sur le pur néant

Il ne sera ni sur moi, ni sur quelqu'un d'autre

Ni sur l'amour, ni sur la jeunesse

[...]

Ni sur rien d'autre

Je l'ai fait en dormant sur un cheval

[...]

Mon poème est fait, je ne sais sur quoi

je le transmettrai à celui

Qui le transmettra par quelqu'un d'autre

Là-bas vers l'Anjou

Pour qu'il me transmette de son étui la contre-clé

 

 

 

[ La contre-clé c'est la deuxième clé qu'il faut pour ouvrir certains coffres, avec une seule, rien ne s'ouvre.]

 

 

SOULAGES, Catalogue de l'Exposition au Centre Pompidou, 2009, IMAGE ET SIGNIFICATION, p.46 .

C'est tout c'que j'ai: Cadeau!

"PUISQUE TOUJOURS TOURNE LE MONDE"

Denis MARULAZ 

(Texte déposé à SACD/SCALA 2009)

 

 

Première période : Flocons d’images floutées

 

Et s’il restait

Encore

Un mot

A dire ?

………………………………..

Déjà

L’encre se fige

Et renâcle

A son destin

De mots.

………………………………..

Des montagnes

Se dressent.

………………………………

Quel roman

Ecrire

D’une simple feuille

Morte.

Et pourtant…

……………………………………

Au fond

Poudreux

Des flaques

Evaporées

Quelle part

D’âme ?

…………………………………..

Renoncement

Vertige

Du vide.

……………………………….

Mer

Etale

D’un regard

Mort.

…………………………………..

 

Tout ce temps

Gaspillé

A inachever

L’œuvre.

…………………………………………………….

Pertinence

De la Vie.

 

Pertinence

De la Vie

A se savoir

Vivante ?

…………………………………………………

A chaque

Instant

Son

Alchimie.

 

Instant unique

Autre

Instant

Unique…

………………………………………………..

Le manteau

Poudreux

Des dunes

Asphyxiantes

Altère déjà

L’or

De ton regard.

Tout est perdu.

………………………………………………….

A diluer

Mes racines

A l’eau de ta

Jeunesse

Je ne suis plus que

Flaque

D’inconsistance.

…………………………………………..

Grain à

Grain

Se résout

En sable

Le marbre

Des rêves.

……………………………………

Que suis-je ?

Il n’est pas

De mots

Pour exprimer

Cela.

………………………………….

Mon âme

Terre

Inhospitalière

Surtout

Pour

Elle-même.

 

……………………………………

A mes côtes arides

Il faut prendre

Les armes.

L’océan

N’y  connaît point

Les heures

Paisibles

Des langueurs

Amoureuses.

………………………………….

Mot

Après mot

Mon âme

S’évapore.

…………………………………….

Regard

Triste.

Rien

Qu’un regard

Triste.

…………………………………………………………..

Marche

Puisque tu es

Homme.

 

Homme

Je suis

Et ne marche pas

Sur le chemin

Aride.

……………………………

Mille et mille

Générations

A transmettre

Des mots tièdes

Dilués en comptines

Dans  l’éternel

Ecoulement

Du fleuve

Des laits

Maternels.

Et voir échouer

Un Peuple

Moribond

Sur des plages

Lointaines.

Enfants

Femmes

Hommes

Se déchirent

Les chairs

Aux barbelés

Hérissés

Des Pays

De Cocagne.

Mille et mille

Générations

Et n’être pas

Reconnu

Comme

Un frère.

Combien

De siècles

Encore ?

 

L’Homme

Avance

Sur le chemin

De poussière.

Juste

Ne pas rester

Là

Juste

Ne pas  mourir.

 

L’air

Incandescent

Dessèche

Les corps

Fuyants

Et l’on se tourne

De tous côtés

Et l’on pleure

Des larmes

En poudre.

…………………………

Vague

De feu

Accablante.

Toute graine

Tout germe

Aura

Brûlé.

 

 

 

………………………………………

 

De quel droit

Frère

De quel droit ?

 

De quels appétits

De quelles envies

Déchireras-tu

Le Monde

Aujourd’hui ?

 

Comme un reste

De moelle

Entre les

Dents.

………………………………………….

Au soleil

Couchant

Les ombres

Des géants

Enveloppent

Le Monde

De fade

Mélancolie.

……………………………

L’air se raréfie

S’appauvrit

S’alourdit

-Vous le savez

N’est-ce pas ?-

Dans la salle

Commune

Et pourtant

L’on calfeutre

L’on clôt

Hermétiques

Les portes

Et les

Fenêtres.

…………………………..

L’Homme

Animal

Qui ferme

Les portes.

………………………..

 

 

 

 

 

Il ne restera

Pierre

Sur pierre

En vérité.

 

Juste

Le fracas

Des galets.

Eternellement

Le fracas

Des galets.

……………………….

Ecume

Risible

Et

Triste.

………………………..

Rien

De rien

Monde

Forclos.

…………………….

Fatigué

D’être

Mort.

…………………………

Je te trouve

Bien impudique

Mouchette

A faire ta

Toilette

Sur le tapis

Blanchâtre

De mon mollet.

………………………………

Papillon épuisé

A vouloir franchir

Le tissu

Hermétique

De la vitre.

Nul ne passera

Jamais.

Nul.

Jamais.

…………………………………..

 

 

Le rideau

Se déchire.

Néant

D’un côté.

Néant

De l’autre.

………………………………..

Tous les chemins

Se rejoignent

A l’horizon.

C’est sans espoir.

………………………………..

Pointe

D’épingle

Au cœur

Suffit.

……………………………..

Pourquoi

Te hâtes-tu

Petite chose

Malingre

Qui n’a pour tout destin

Qu’écrabouillée

Gigotant vive

Et juteuse

Au bec

Affamé

De l’oiseau ?

…………………………………….

Une mère

Alanguie

Son petit

Soudé

Heureux

Au téton

Généreux.

Eternité

Fige-toi

Sur cet

Instant.

………………………………………..

 

 

 

 

 

 

 

 

Le rire

Cristallin

De l’enfant

Irrite

L’épiderme

Du Monde

De rides

Acidulées.

……………………………………

Comme des hirondelles

Vrillant le ciel

Aux jours heureux

Les chants

Des enfants

Illuminent

Nos horizons gris

De traces

Scintillantes.

Alors

Vite

Vite

Avant que tout

Ne flambe

Vissons-leur

Au cœur

Les listes

Irrémédiables

Des mots sérieux

Pour les voilà

Bientôt

Hagards

Anonnant

Tristement

Le langage

Fade

Qui les clouera

A jamais

Au Monde fantomatique

De la Conscience

Muselée.

…………………………………………………..

 

 

 

 

 

 

 

 

Les ailes

Déchiquetées

Aux lames

Acérées

Des nuages noirs

Les albatros

Ahuris d’impuissance

S’échouent

A la mer

Comme des masses

De plomb

Mort.

………………………………………….

L’on finit par forcer

Les portes

Refermées

Sur le cœur

Du Monde.

Dans le silence

Glacial

Figé

Cristallisé

Qui étoffait de vide

De désespoir

L’enceinte

Basaltique

De la Cathédrale

De toute éternité

Juste

Une coupelle

D’or

Où rouillait

Pantelant

Un vieux ressort

D’acier.

Brisé.

L’Univers

Tournait

Autour de cela

Sans plus savoir

Pourquoi.

Pourquoi…

Pourquoi…

………………………………..

 

 

 

 

 

J’ouvre les yeux

Et j’éclate

De rire !

Ainsi

Ce n’est donc

Que

Ça ?

………………………………….

D’un horizon

A l’autre

De mon ciel

Triste

La chose

A filé

Vivement

Nous cinglant

Au passage

D’un léger trait

De poussière

Grise.

……………………………………

Comète

Carbonisée

A la friction

Du Monde

Je n’ai plus qu’à

Me dissoudre

En cendre

Au cœur

Des flots.

…………………………

Sable

Sable

Sable…

…………………………..

Jette au feu

Du siècle

Tes mots

Ebouriffés

Et clos

Ton regard

A jamais.

Tout autre

Geste

Serait

Superflu.

………………………….

Ne plus appartenir.

……………………………..

 

Deuxième période : Ces ombres…

 

Chaque soir

Après l’harassante journée

De marche

Nous tournions

Nos regards

Vers l’implacable

Horizon

Et chaque soir

Là-bas

S’élevait

Tremblotante

Bleuâtre

La fumerole

Vomie

De la vieille

Montagne.

 

Comme si le

Troupeau

N’avançait pas

Comme si

Nous étions enlisés

Dans un chaos

De piétinements

Inutiles.

 

La viande

Ne grillait plus

A la braise vive

Juste

Bouillonnait-elle

En de fades

Eclaboussures

Comme

Si tout au Monde

S’enduisait de

Mollesse

Comme

S’il n’était plus

Permis

A la lumière

Que de se répandre

En flaques

Ternes

Et glauques

Sous le pas

Fondu

Des hommes lourds

Et courbés.

……………………………..

Tous les cercueils

De chêne

Et d’or fin

Furent ouverts

A la hache

Aux flammes

Tremblantes

Des torches.

 

Vides.

 

Ils étaient vides

Majestueusement

Désespérément

Vides.

 

A croire

Que ces Hommes

N’avaient jamais

Existé.

 

De quel droit

Nous laissaient-ils

Sans racines ?

…………………………………..

 

Crissement

Du gravier

Au fond

De l’allée.

Univers ébranlé.

Qui va là ?

 

Retiens

Ton expiration

Arbre

Sentinelle

Fier dressé

Dans la nuit.

Il est fini

Le temps

De tes frais

Bavardages.

En bas,

N’ont-ils pas

Entonné

Lugubres

Le chant

Farouche et

Ridicule

Des morts-vivants ?

 

Ce soir encore

Glacial

Acide

Mordant.

Ce soir encore

Ça hurle

Dans les arbres

Et les cornières.

Plus de rêves

Bleus

Derrière les yeux

Hagards.

Juste que

S’éteigne

Le vent.

Juste

Qu’il se taise

Enfin.

……………………………….

Une forêt

De corps

Empalés

Sur des pieux

De châtaigniers.

Tous,

Les yeux

Exorbités

Ahuris

Rivés

Sur un ciel

Clair

Où rien

Ne frémit

Ni nuage

Ni vapeur

Enceinte

De futurs

Orages

Ni âme

Errante

Ni dieux

Ni rien.

 

Des hommes

Ont tué

Des hommes

Dans un Monde

Mort.

……………………………………….

Le plancher grince

Sur le palier

Comme si

Le poids d’un corps

Se portait

Sur une jambe

Puis sur l’autre.

Le plancher

Grince

Derrière la porte.

L’on s’attend

A tout instant

A voir tourner

La poignée

De faïence.

Les cœurs

Se serrent

Douloureusement

De la terreur

De voir soudain

Surgir

Le Diable

De ses Enfers.

 

Que la journée fut belle

Pourtant

A rire et

A boire frais

Du vin

Sous la tonnelle.

 

Le plancher grince

Derrière la porte.

Qui osera

Les trois pas

Du courage

Et coller

L’œil

Au trou de

La serrure ?

 

 

Les chiens

Aux dents

Rouges

Errent

Affamés

Dans les rues

De minuit.

Qui a lâché

Les chiens ?

Qui élève

Caché du Monde

Des chiens

Aux dents

Rouges ?

 

Le plancher grince

Derrière la porte

Et le sang des

Femmes

Et le sang des

Hommes

Se fige

Dans les veines.

 

Le plancher grince

Derrière la porte

Le chat

Hérissé

Fait le gros dos

Au-dessus

De l’armoire.

 

Le Diable en est !

Le Diable en est !

 

Juste un

Grincement

Juste

Un peu de jeu

Entre

Deux lattes

De bois sec.

 

Ça joue

C’est toujours comme ça

Dans les vieilles

Maisons.

Et le vieux

Rit tout seul

De ses

Trois

Dents

Jaunes.

 

Il a beau dire

L’ancêtre

Et se foutre

De nos yeux cernés

De ne plus

Dormir

Il a beau dire…

 

Il a beau dire

Le vieux,

Le gravier

De l’allée,

Le plancher

Dans la nuit…

Il a beau dire…

 

Qu’en sait-il

D’abord

Le vieux bonhomme

Lui qui ne s’est

De sa vie

Endormi

Sans sécher

Jusqu’au cul

Sa bonbonne

De vin

Noir ?

Que craint-il

De la nuit

Qu’il lui faille

Chaque soir

S’abrutir

Et sombrer

Ivre

Sur sa paillasse

De vieille bête

Peureuse ?

 

De vieilles chemises

Rapiécées

On a fait

Des poupées

De chiffon

Pour les enfants

Inquiets.

Eux aussi

Entendent

Eux aussi

Pressentent

Et tardent à s’endormir.

 

C’est que la nuit venue,

Derrière la porte…

…………………………………………….

Par grappes

Lentes

Pesantes

Les bipèdes massifs

Courbés

Arpentent

La plaine.

 

Au loin

Une fumée

Noire

Verticale

Hisse

La Mort

Jusqu’au

Soleil.

 

L’enfant et

Le torrent

Rient

Du même

Eclat

Cristallin.

 

Dans la petite

Cruche

De terre cuite

Une poignée de

Têtards

Tournent

En rond,

Apeurés.

L’enfant

Et le torrent

Rient

Du même éclat

Cristallin.

 

La cruche

Renversée

A rendu

Au torrent

Les têtards

Gigoteux .

Le torrent

Rit

Seul

Sous la lune

De son éclat

De cristal

Rouge.

 

Par grappes

Autour d’un feu

Mourant

Les hommes

S’endorment

Harassés

Et pesants

De vin tiède.

La fumée monte

Verticale

Vers les étoiles

Mortes.

 

Troisième période : Chevilles de femmes sur le mauve du granit.

 

Allongé

Fiévreux

Au ru

Suintant

De sa couche

De paille

L’homme

Soudain

Frémit

Surpris

Inquiété.

Un coulis

D’air frais

Presque embaumé

Caresse

Sa tempe

Son visage.

 

Frais.

Comme au temps

Des cols

Enneigés

De sa jeunesse.

 

Encore

Un de ces rêves

Trompeurs ?

 

Méchante blague

D’une mémoire

Infidèle

Débridée ?

 

Résidu

Poussiéreux

Des utopies

Du temps

D’avant ?

 

Résonnance ?

Echo en perdition

D’un rire

Des temps

D’avant ?

 

Tunnel

Hasardeux

Hérité du travail ancien

D’une fourmi

Perdue

Au creux

Des Mondes ?

 

Les atomes

Interdits

De la fraîcheur

D’outre-vie

Grésillent

Aux poils

De la barbe

Grise

Du vieux singe

Oublié.

 

Mes poumons

S’écartèlent

Et hurlent

Dans la nuit

De mon sommeil

De braise

Morte.

 

 

Chaque goutte

De lumière

Fraiche

Irradie

De sa vie

Mon tumulus

De poussière

D’homme

Desséché.

 

Chaque goutte

De pluie

Est miracle

Au feu

Du désert

Recuit.

 

Miracle !

Miracle !

Des atomes

Effervescents

Franchissent

Les épaisseurs

Calcaires

De la Mort.

Et se glissent

Iconoclastes

Au tas

Poussiéreux

Des âmes

Lyophilisées.

 

Goutte d’eau

Perdue

De pluie

Au feu

Du sable

Incandescent.

Grésillement

Imperceptible.

 

Un germe

Dormait-il

Au feu

Du sable ?

 

 

Il dort toujours

Un germe

Au feu

Du sable.

Mais les nuages

Ici

Ne s’attardent

Pas

A pleurer

Sur le sort

Des déserts.

Et des germes

Endormis.

 

Les nimbus

Par ici

Sont de nature

Farceuse…

 

Ce coulis d’air

Quand-même

Ce coulis

D’air

Pourtant…

 

Une brèche

S’est-elle

Ouverte

Par delà

Les temps 

Au cœur de

La pierre ?

 

Respirer

Depuis des éternités

D’épaisses et

Fades

Vapeurs

Et puis

Soudain…

 

Une seule molécule

Suffit

A interpeler

L’âme

Asphyxiée.

 

Je dormais

Si lourdement

Englué

Dans la glaise.

 

Depuis si longtemps

Si longtemps

Et voilà que…

 

Et voilà que…

Et voilà que…

Illusion peut-être

Illusion sans doute…

Tout nuage

Se déchire

Et se

Ressoude…

……………………………………

Le troupeau

Se traine

Depuis si

Longtemps

Dans une

Brume

Epaisse et

Glauque.

 

La transhumance

S’embourbe

S’alourdit

Patauge.

Comme si le Monde

Se dérobait

Sous le sabot

Des bêtes.

 

Plus d’horizon

Plus de repères

Même le sol

S’avère

Inconsistant.

……………………………………….

Le vent

Tourbillonnant

Enlace

Au col

La plante

Griffue

Et

D’un coup de rein

L’arrache

A la glaise.

 

 

Les lourdes huisseries

De la forteresse

Ont sauté

De leurs gonds

Et le vent

S’engouffre

Là-dedans

Comme la Mort

Au corps

De l’enfant

Chétif.

 

Ça siffle

Ça hurle

Ça se déchire

A chaque

Angle aigüe

Des pierres

Granitiques.

 

Le tourbillon

Fou

A tout arraché

Des ors de

La chapelle.

Les chaises

Déchiquetées

Jonchent la dalle

Froide

De copeaux

Tranchants.

Le Tabernacle

Eventré

Laisse s’écouler

Le ru

Des hosties

Consacrées

A l’appétit

Des rats.

 

Plus de prières

Plus de chants

Des hommes

Pour rouler

Sous les voutes

De pierre.

Juste

Les croasseries

Bavardes

Des corbeaux

Le vol

Désarticulé

Des chauves-souris.

 

Des placards

Eventrés

La bourrasque

Eparpille

En hurlant

Les actes notariés

Les contrats

De mariage

Les Décrets Royaux

Les Traités

De Paix

Les minutes

De procès

D’Inquisition

Les Lettres de Cachet.

 

Le tourbillon

Des parchemins

Arrachés

Au soliloque

Des hommes

Trouble un instant

Les airs et

Les eaux

Puis la nuit

S’allonge

Calme et dormeuse

Au lit

Des civilisations

Perdues.

………………………………………

Le léger

Coulis d’air pur

Ravive

Les rêves

Depuis si longtemps

Assoupis

De l’homme

Emmuré.

Une étincelle

Crépite

Furtivement

Au profond

De la nuit.

 

Deux pierres

Se sont-elles

Disjointes

Que quelques

Molécules

Rieuses

Se glissent

Jusqu’au derme

Calleux

De l’homme

Oublié ?

 

Jusqu’à

Un filet

De jasmin

Qui trouve

Sa voie

Au cœur

De la glaise

Et diffuse

Dans les strates

Fossiles

Sa fraiche

Vivifiance.

 

Les massives

Portes

De la relégation

Auraient-elles

Cédé

Sous quelque

Impérieuse

Force

D’Emergence ?

 

La racine

Pugnace

D’un arbre

Aura soudain

Disjoint

Deux lourdes

Pierres

A la voute

De la crypte.

 

L’engrenage

Salvateur

Débride

Ses ressorts.

Ce n’est plus

Qu’une question

De temps.

 

De tout temps

La racine

Immiscée

A vaincu

Temples

Et forteresses.

 

De l’air

De l’air

Frais

Parfumé !

…………………………….

La lumière

Suivra

Evidemment

Sans aucun doute

La lumière

Suivra.

 

Qui oserait

Désormais

S’opposer

Au passage

Du rayon

De lumière

Vive ?

 

Les blocs

De granit

Eux-mêmes

S’ouvriront à

L’écoulement

Capiteux

Des gouttes

De lumière.

 

Ton Univers

Désormais

Se tisse

De soleil

Blond

Et d’ondes

Cristallines.

 

Quelques gouttes

D’air

Chargées

De voix

Chantantes 

 

Envoutantes

 

Offertes.

 

Rouges

Comme

La chair

Du fruit.

 

Pour un peu

L’on entendrait

Charroyer

Au-dessus de la voute

Le cours régulier

Puissant

D’un fleuve

Sirupeux

Fruité

Epicé

Féminin.

 

Les pierres

Savamment

Imbriquées

S’écartent-elles

Domptées

A la persuasion

D’un regard

Violet ?

 

Des piétinements

Loin, là-haut

Au-dessus de la voute

A la surface

Glacée

Des carreaux de granit

Mauve

Des pas légers

Rapides

Virevoltants.

 

Des escarpins de

Femme.

 

Au rythme

Des pas

De danse

Le sable des joints

S’effrite

Entre les pierres

Et tombe

Au fond

De la crypte

Sur les visages

Parcheminés

Des morts-vivants.

 

Et des gouttes

D’air

Frais

S’immiscent

Au gré de cette

Désagrégation

Entrainant

Parfums

Fruités

Et rires

Clairs

Au cœur

Fripé

Des ombres

Mortes.

 

Des escarpins

De femme

Des chevilles

De femme !

 

Tout là-haut

Au-dessus de la voute

Suintante.

 

 

Dans la crypte

Aveugle

Tous se sont relevés

Le visage tendu

Vers la voute.

On aspire

A pleines

Gorgées

Les quelques gouttes

D’air

Frais

Echappées

Du Monde

Des vivants.

On s’enivre

Des fils ténus

Des parfums

Insidieux.

On s’enflamme

A pleins rêves

Aux images

Ressuscitées

Des Amours

D’avant.

 

Les escarpins

De femme

Glissent sur la pierre

Comme

La soie

Des bas

Sur la chair

Fiévreuse

Des amantes.

 

Tout là-haut

Par-dessus les pierres

Les glaises

Et des pierres encore

Des escarpins

De femmes

Des chevilles

De femmes.

 

Et cela doit

Rire

Là-haut

Cela doit

Danser

Cela doit

S’aimer

Sur les sols

De granit

Mauve

Au-dessus

De la crypte.

 

 

Certains

Dont les yeux

Se sont soudés

Depuis longtemps

Affirment discerner

Des lueurs.

 

On parle

D’éclairs

De gerbes de feu

D’incendies

De blanches pluies

D’étoiles

Filantes.

 

Eruptions

Solaires

Aurores

Boréales.

 

Chatoiements

D’étoffes

Soyeuses.

 

Vitraux

Flamboyants

Imprimant

L’idée

D’image

Divine

Jusqu’au cœur

De la pierre.

 

Pour trois gouttes

D’air

Infiltrées

Par hasard

Au fin-cœur

De leur impénétrable

Isolement…

 

Pour trois gouttes

De parfum

S’immisçant

Malgré tout

Dans la chair

Bitumeuse

Du mouroir…

 

Pour un disjointement

De deux pierres

Erodées

Que la prochaine

Pluie

Comblera

De glaise et

De gravier…

………………………………………..

Méthodiquement

Les eaux

Diluviennes

Délavent

La campagne

Et rongent

Jusqu’à l’os

Les rudes falaises

Mauves.

 

On ne danse

Plus

On ne s’aime

Plus

Sur les dalles

De granit

Miroitantes.

 

La vieille porte

De bois

Spongieux

Et de ferrures

Rouillées

S’est laissée

Couler

Au courant

Glauque.

 

Domptée

Offerte

Lasse

Inconséquente.

 

Le fleuve de boue

Noire

Se vautre

Et prend ses aises

Entre les murs

Vacillants

De la vieille

Chapelle.

 

 

 

Insupportable

Le poids

Des boues denses

Et visqueuses

Dont se pétrit

L’Histoire

Des Hommes.

 

Insupportable

La charge d’injustice

De misère

De malheur

Qui brûle les épaules

Et courbe

Les échines

Du troupeau.

 

Insupportable

L’océan du

Plomb fondu

De tant de

Douleur

De tant de

Larmes

De tant de

Désespoir.

 

Insupportable

La masse écrasante

Etouffante

Des oppressions

Des aliénations

Des mystifications

Des soumissions

Pour le fragile

Le léger

Tissu

Cristallin

Des âmes.

 

 

Pesant de toute

Sa hargne

De toute sa bêtise

De toute son

Inertie

De masse

Obscure

Universelle

La marée

Des impossibles

Des démissions

Des renoncements

Des abandons

Bouscule et

Met à bas

Le vieil édifice

De pierres.

Le sol de granit

Souillé

S’incurve

Cède

Et plonge

Aux abysses

De la crypte

Ténébreuse.

 

Le mortier

Brun

De caillasse

Et de boue

A tout englouti

Tout colmaté

Tout figé

Anéanti.

 

Les orbites

Les narines

La bouche

Emplis de glaise et

De gravier

Les morts-vivants

Sentent

Frémir et

Asphyxier

En eux

Les derniers

Papillons

Des rêves

Et des espoirs

Irréalisés.

………………………………

Comme hier

Innocentes et

Rieuses  

Des femmes

En escarpins

De cuir tendre

Dansaient

Au bleu

Des dalles

De granit

Demain

De solides

Gaillards

Immémoriés

Mèneront

Paître

En chantant

De tendres bluettes

Leurs troupeaux

De chèvres

Gourmandes

Sur le monticule

Buissonneux

De la chapelle

En ruine.

 

Puisque…

 

Puisque

Toujours

Tourne

Le Monde.

 

Puisque

Toujours

Rugit

Le soleil.

 

Puisque

Toujours

Murissent

Des enfants

Aux grands yeux

Dans le sein

Chaud

Des femmes.

 

Amicalement

Denis Marulaz